No Banco de Concreto Em Meio à Grama Molhada

Não há imaginação que deixe você saber as tantas palavras que desejavam fugir de mim enquanto éramos derrotados pelo silêncio. Aqueles minutos foram poucos perto do que eu poderia dizer, mas foram suficiente para pensar em dar o troco, mesmo sem ter algum motivo concreto para isso. Não importa se o desejo que eu concretizasse ali fosse falar ou agir. Certamente, eu iria te assustar de uma forma ou de outra. E feliz ou infelizmente, essa é a última coisa que quero que aconteça - mesmo garantindo diversão pós e uma formidável dor de arrependimento.
Embora já estemos tão desgastados, que o que era para acontecer em último está se auto-sucedindo agora.

Dieta Maldita

Você não é o que você come. Você é o que engole a seco. É o que não precisa beber para esquecer o que te faz engasgar. É o número de vezes que engoliu sal para o outro se enfartar de açúcar-e deixar com que a boca alheia se encha de formigas. Você se resume nas mentiras que ocultou para se alimentar do sangue da cara de quem quebrou. Não consegue se sentir nutrido até que veja alguém morrer de fome da verdade. Não há como se sentir saudável até que alguém se exploda de tanto comer orgulho. Você não é o bicho faminto que foi chutado. Você é quem estraçalhou a mão maldita em mil pedaços.





B.